"La moto e la grande bugia. Solo 8 chilometri al giorno."

 Tremila chilometri l'anno. È scritto sul contachilometri, non puoi negarlo. Lo sai tu. Lo sappiamo tutti.

E io sono stato il primo a vendertelo, quel sogno. Ho costruito questa rivista su quelle foto in controluce, su quei titoli che parlano di libertà, su quell'idea romantica che la moto fosse qualcosa di più di un oggetto. Una bugia bellissima — e lo sapevamo entrambi.

Lo sappiamo. Lo sappiamo tutti. E proprio per questo non lo diciamo mai.

Questo articolo lo dice. Pubblicarlo su RocketGarage è la cosa più onesta che potessi fare per chi le moto le ama davvero.

— Rocket

Direttore, RocketGarage Magazine

COSTUME & SOCIETÀ

La moto e la grande bugia della libertà

Meno di 3.000 km all'anno, un garage ben ordinato e una narrativa costruita a tavolino. È tempo di dire la verità sul mito del motociclista.

C'è un numero che nessuno nel mondo delle due ruote vuole pronunciare ad alta voce. Un numero piccolo, imbarazzante, che smonta decenni di marketing romantico. Non è un'opinione. È un dato ISTAT 2021: in Italia la percorrenza media annua di un motociclo è 2.322 chilometri. La mediana scende a 1.746. Meno di cinque chilometri al giorno. E se pensi che sia un problema solo italiano, cercati i dati del tuo paese. Le sorprese sono rare.

Trecentosessantacinque giorni. Otto chilometri al giorno. Meno di un tragitto casa-supermercato.

E tuttavia il motociclista medio si racconta — e racconta agli altri — di essere un uomo libero. Un nomade urbano. Uno che "ha bisogno di sentire il vento". Uno che non potrebbe vivere senza la sua macchina.

"La libertà che usi tre volte al mese non è libertà. È una scenografia."

Lo status symbol che non si vede come tale

Nel mercato dei beni di lusso esiste una regola non scritta: chi ostenta, sa di ostentare. L'uomo con la Lamborghini conosce benissimo il messaggio che manda. Chi compra un orologio da diecimila euro non si racconta di averlo fatto per "sentire il ticchettio della meccanica svizzera". Sa cosa sta comprando, e lo compra con consapevolezza.

Il motociclista no. Il motociclista è convinto — profondamente convinto — di non fare parte di quel mondo. Lui non ostenta. Lui vive. Lui sente. Lui è autentico. E questa convinzione è esattamente ciò che lo rende il consumatore più vulnerabile di tutti.

Perché quando non vedi il meccanismo che ti muove, non puoi difenderti da esso.

Il lusso accessibile e la trappola dell'identità

La moto ha una caratteristica unica tra i beni di consumo aspirazionali: con venticinque o trentamila euro puoi comprare il vertice assoluto della categoria. Una Ducati, una BMW, una Kawasaki che in pista umilia vetture da centottantamila euro. In nessun altro mercato il budget medio ti porta così vicino al top.

Questo la rende l'unico status symbol davvero democratico. Il modo per entrare in un'estetica di potere e stile senza essere ricchi. Il Ferrari dei poveri — e lo diciamo senza disprezzo, perché è un meccanismo umano universale e comprensibile.

Ma qui sta la contraddizione più acuta: il prodotto viene venduto come anticonformismo, come ribellione al consumismo, come alternativa autentica all'ostentazione borghese. Eppure è esso stesso un prodotto di consumo, accuratamente progettato, testato sui mercati, comunicato da agenzie pubblicitarie. La ribellione è in vendita, disponibile anche a rate.

"La ribellione è in vendita. Disponibile anche a rate."

La narrativa che si protegge da sola

Il genio del marketing motociclistico non sta nel prodotto. Sta nell'armatura ideologica che ha costruito attorno ad esso. Cinquant'anni di film, serie televisive, musica rock e immaginario popolare hanno edificato un mito talmente solido che chi lo mette in discussione appare automaticamente come qualcuno che "non capisce". Non ha vissuto abbastanza. Non ha mai sentito il vento in faccia.

È un'identità che si immunizza dalla critica includendo la critica stessa nella narrativa. Il motociclista incompreso è parte del mito tanto quanto il motociclista libero. Attaccare la moto non fa che rafforzare l'appartenenza di chi la guida.

È una costruzione comunicativa di rara perfezione. E tremila chilometri all'anno sono la prova silenziosa che funziona benissimo anche senza che la moto venga davvero usata.

Nessuno vuole sentirselo dire

Questa non è una critica ai motociclisti. È una critica alla bugia collettiva che li circonda — e alla quale molti di loro aderiscono in perfetta buona fede. Comprare un oggetto per l'immagine che proietta è umano, normale, e non richiede alcuna giustificazione filosofica.

Il problema non è il desiderio. Il problema è il racconto. Perché quando una vanità si veste da virtù — quando l'ostentazione si chiama libertà e l'acquisto si chiama stile di vita — diventa impossibile vederla per quello che è.

E la moto, con quei tremila chilometri l'anno ferma in garage, continua a fare il suo lavoro più importante.

Esistere. Ed essere vista.

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